Quando ser português é um orgulho

Mariza - Chuva

Olhar sobre Braga

A minha participação no desafio do Fontes do Ídolo, aqui.

Claro que sim

Experimentem.

Esmagadíssimo

Saint John

Uma boa noite para por a leitura em dia.

Aqui é que se estava bem...

Para a próxima é que é

Era tão fácil...bastava não juntar o Ricardo-grande-guarda-redes-médio-normal-fraquíssimo-que- ainda-não-conseguiu-aprender-como-um-guarda-redes-deve- sair-da-baliza e o caralho do mete-nojo- Schweinsteiger-cabelo-de-maricas no mesmo campo.

Vamos lá apoiar o Portugal!

Os conceitos de tarde e cedo e de horas adequadas para dormir não passam de construções sociais, impostos por essa famigerada cultura de forma a nos moldar e controlar (e viva o Foucault!). Sempre fui rebelde e tal (a sério, usava calças FuBu e faltava às aulas para ir jogar bilhar) mas três dias (noites) seguidos a ver o astro rei nascer não pode ser bom...

Pimba pimba pimba

"Buffon, o guarda-redes da Itália, na zona mista na véspera de defrontar a Roménia, foi confrontado pela imprensa espanhola sobre o rendimento da selecção de Aragonés. Perante a presença do Maisfutebol, o guarda-redes italiano foi desarmante. Sobretudo para quem colocou a questão.

«A Espanha? Está a jogar muito bem», começou por responder. «Depois de Portugal, é a selecção mais me tem entusiasmado até agora», acrescentou. A resposta foi agridoce para os jornalistas espanhóis, que de repente lançaram os olhos sobre o homólogo português. Para que conste, retribuiu-se o olhar. De sorriso rasgado."

Fonte: www.maisfutebol.iol.pt

Às vezes mi pergunto

E se eu mi dedicassi ao Chelsea? Quem mi apoiaria?
O dinheiro di sempri??
Ah...o Maniche di sempri...

Ponto da situação

Resolvido o problema que assombrava teimosamente os nossos espíritos, debrucemo-nos agora sobre as dificuldades de menor importância. A selecção nacional está nos quartos-de-final. Alguém tem gasóleo que me possa dispensar?

Ora bem, os camionistas estão em greve – e não os camiões, como se lia numa informação do Lidl (que falha, Sr. Lidl, que falha) – quer eles queiram quer não (é por causa do preço do gasóleo não é? Ou estão apenas revoltados com o Mundo em geral?). Toda a gente sabe que uma greve, para ser eficaz, tem de fazer mossa. Meia dúzia de camionistas não fazem mossa. É perfeitamente compreensível que esta meia dúzia tenha obrigado o resto. Solidariedade, caraças. Acontece que o exercício do direito destes senhores, contemplado no Art. 591.º, 1, do CT, com remissão para o Art. 57.º, da CRP, praticado nestes moldes não favorece ninguém. O que é natural, visto que uma greve não tem o intuito imediato de beneficiar alguém. Tirando, claro, o badalhoco aka Zé das Bifanas, que tem servido pequenos-almoços, almoços, lanches, jantares e ceias aos camionistas parados ali na rotunda (ou retunda, se preferirem). Até porque deve haver muito para aproveitar dentro daqueles camiões. Os camionistas não andam, as meninas da via norte não trabalham, os vegetarianos e os manientos com as dietas não comem rúcula e o pessoal não aprecia o Euro em paz porque tem que esperar duas horas para meter gasóleo – a propósito, esta histeria foi causada pelo denominado efeito de bola de neve. Na volta, os stocks não esgotavam se não tivesse sido noticiada a possibilidade de isso acontecer. A partir do momento em que se veicula a existência dessa possibilidade, o problema torna-se real. O que não era passou a ser. Se existia uma fila para abastecer em Lisboa de manhã, no final da noite já todos os postos de abastecimento registavam anormais filas de carros. Censura, gritarão alguns. O povo merece saber! ´Tá bem. Eu não abasteci. Tenho 15 euros investidos no depósito, mais quilómetro, menos quilómetro. E só tenho mais duas bananas.

Não resisti, deixo aqui o que me parece ser a banda sonora que tem de acompanhar os nossos próximos dias.

Em Portugal dá-se muita importância ao futebol

Fonte: www.record.pt

"Uma estrada repleta de garrafas vazias na Alemanha, depois da vitória da «Mannschaft» na estreia."

Adenda

Queria felicitar o meu amigo Mestre Moé Lá pelo post anterior. Não só concordo plenamente, como queria acrescentar que enquanto houver gasolina para o Cristiano Ronaldo correr por esses relvados fora, os nossos carros podem todos parar durante um mês. Tenho dito.

Hoje somos os maiores do Mundo

Hoje há Portugal - República Checa. Para 95% de vós (grupo no qual eu me incluo) isto é absolutamente espectacular. Para 5% de vós (grupo no qual o Alberto João Jardim se inclui) isso é uma merda. Basta abrir meia dúzia de blogues para descobrir lá pelo meio um ou outro texto que basicamente diz "O Euro é uma merda, eu quero é ver o Pacheco Pereira a falar". É um grupo de pessoas, ou indivíduos, que prefere ler o Financial Times em vez da Bola. É um grupo de pessoas que acha que é mais importante conversar sobre o cabelo do Santana Lopes em vez do bigode do Murtosa. São gostos, todos eles válidos. No entanto, não vejo em que sentido é que o Euro prejudica o país, nem vejo porque é que abrir telejornais com a cara do Petit seja assim tão mau. Para alguns, durante este mês o país vai ser abduzido, qual ilha do Lost, porque não se fala de grandes questões, como o défice e o preço do barril. Há algures um senhor que vai ficar tão chateado por só ligarmos ao Euro que vai perder a cabeça e vai comer todo o território nacional. Menos a Madeira, que o Jardim não deixa. Caros colegas que acham que os portugueses esquecem que vivem na merda só porque a selecção joga: na realidade, eles esquecem mesmo. E isso é, para vossas senhorias, mau? É assim tão mau para o país ter 23 badochas capazes de fazer em 30 dias aquilo que a política e o caralho não fizeram em 100 anos? Prejudica o país ter portugueses a serem notícia porque são considerados os adeptos mais activos na terceira maior competição desportiva do Mundo? Tenho a sensação que esses Sousas Tavares do Mundo dos blogues são os mesmos que aos 10 anos sonhavam em ser o Presidente do Clube de Audiovisual da escola, os mesmos que nunca tiveram a felicidade de entrar em campo com os amigos e sonhar que são o Bergkamp, o Ronaldo ou o Figo. Provavelmente até ali, nunca tinham ouvido falar deles. São os mesmos que aos 23 anos sonham em ser líderes da Jotinha em vez de em dia de jogo com os amigos, pensarem para si próprios "Hoje quero ser o Ronaldo".

Quanto a vós não sei, mas quanto a mim, tenho 330 dias por ano para ouvir que estamos na merda, que não temos dinheiro, que a economia abrandou, que temos que dar o cú para meter gasolina ou que temos o Alberto João Jardim. Se tenho 30 dias para poder cantar o hino (de forma sentida, porque só um caralho burro como o aço é que acha que um português não sente o hino só porque o canta cinco vezes por ano), para ver o Ronaldo a meter a xixa lá dentro e para achar que somos os maiores do Mundo, eu quero aproveitar esses 30 dias. Porque no fim deles, sei que a crise está cá na mesma, que a gasolina vai estar mais cara e que os camionistas e os pescadores ainda se vão estar a matar uns aos outros. Assim sendo, paguem lá os milhões aos meninos da selecção, abram telejornais com eles, escrevam sobre eles, porque se com dois pés são capazes de pôr um país como o nosso a sonhar, então cada tostão que recebem é merecido.

P.S. - Logo, mais uma vez, vamos fazer aos checos o que o cavalo faz à égua.

Ao maior cabeça de porco do país*

É meu e vosso este fado (This Fado is both yours and mine)
destino que nos amarra (The destiny that unites us)
por mais que seja negado (No matter how much it is denied)
às cordas de uma guitarra (By the strings of a guitar)

Sempre que se ouve um gemido (Whenever one hears a lament)
duma guitarra a cantar (Of a guitar's song)
fica-se logo perdido (One is instantly lost)
com vontade de chorar (With a longing to weep)

Ó gente da minha terra (Oh people of my land)
agora é que eu percebi (It is now that I have perceived)
esta tristeza que trago (This sadness which I carry)
foi de vós que a recebi (Was from you that I received)

E pareceria ternura (It would seem a kindness)
se eu me deixasse embalar (If I left myself be soothed)
era maior a amargura (The greater the anguish)
menos triste o meu cantar (The less sorrowful my song)

Ó gente da minha terra (Oh people of my land)

Ó gente da minha terra (Oh people of my land)
agora é que eu percebi (It is now that I have perceived)
esta tristeza que trago (This sadness which I carry)
foi de vós que a recebi (Was from you that I received)


* que é, como todos sabem, José Mourinho.

Dirty Old Team

Não percebo um valente disto. O Etcétera e o Chou Riçá é que são os Barrocas. Mas mesmo assim, só pelo nome e pela origem, por mim já ganhavam.

Mensagem para os Cristianos Reinaldos

A Turquia é nossa amiga, a Turquia é nossa colega, vamos fazer à Turquia o que o cavalo faz à égua.

Daqueles conselhos que gostava que me tivessem dado

Nunca aqueçam comida numa panela, no microondas. A sério. Isto se quiserem comer a comida, claro. Ou se não quiserem ter um espectáculo de pirotecnia na cozinha digno de um S. João.

Vamos lá aumentar o número de visitantes desta adega

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"Como se diz? Cheiro a Verão, acho" ou consequências de ter pouco para fazer

A que cheira o Verão? O que sentem no ar? Que recordações percorrem a vossa mente? Hoje está (esteve) uma noite de quase Verão. Não é pelo calor, pois o cobertor ainda é obrigado a fazer companhia ao indefeso lençol, nem pelo céu limpo, provavelmente o dia vai ser chuvoso, como os últimos noventa e oito, mas hoje voltei a sentir a nostalgia. Timidamente e sem o vigor e a pontualidade de outros tempos, o nosso estimado Sol já começa a preparar o ambiente. A ideia de andar só de t-shirt já começa a fazer mais sentido. Inspiro fundo e perco-me em corredores vagos e ténues. Flores, cheiros fortes e adocicados, as tardes passadas no quintal, a alcatifa liberta uma essência mais abafada, mais intensa nesta altura, a antiga casa, a certeza de não ter nada para fazer – o não fazer nada no resto do ano é um fugir às responsabilidades, nesta época é uma actividade – acordar com a segurança que está imenso calor e que a manhã já passou, planos incertos, sempre alterados no último instante. Esplanadas, noites longas apimentadas com imensas conversas sobre tudo e sobre nada, cerveja gelada. O constante suor, aquela humidade que não nos deixa secar depois do duche (dois por dia no mínimo). Bichos, de toda a espécie. Fechar os olhos e olhar para dentro, como diz a minha avó, na cadeira da varanda, enquanto se ouvem, cada vez mais ao longe, os miúdos a jogar futebol no ringue. Desesperar porque não consigo alcançar a forma de ter a casa fresca e liberta de moscas. Ficar na cama. Acompanhado. Encontros e desencontros. Gerês. Ir. Caminhadas até ao Good Jesus. Quem vem para o Benfica? Implorar por um pouco de frio, está tanto calor que não se aguenta! Reminiscências, memórias, recordações, rotinas…não passam disso, trazidas numa brisa suave enquanto conduzia pelas ruas da cidade. O carro, o cheiro característico do seu interior, a música…esta viagem provoca em mim um torpor e uma letargia antecipadas capazes de porem à prova a resistência física e psicológica de qualquer ser, típica dos meses que se aproximam. Consequentemente, todos estes estímulos despertam um desejo de recuar no tempo, não de o fazer avançar até Agosto. É saudade, parece-me. A convicção de não querer fazer nada, a sensação de falta de força para alterar rumos. Ainda bem que os ponteiros do relógio do Maior só avançam, não recuam, caso contrário há muito que me tinha perdido na ilusão e sonolência de brumas passadas.

Obra de arte ao bom estilo Winehouse

Por fim, este vosso servo acedeu a publicar a sua construção, que mais tarde seria copiada e, injustamente, imortalizada, em detrimento da original. Pela primeira vez divulgado: