Comunicado à nação

É com o peito cheio de tristeza e apreensão que assisto à morte anunciada daquele que é um marco identificativo, enquanto cidadãos, enquanto povo, enquanto portugueses, enquanto pessoas. Temo pela nossa cultura. Os meus olhos ficam marejados de lágrimas sempre que alguém destrói através da chacota um pilar da nossa nação, não evito o aperto e a angústia sempre que observo a rejeição e relutância de taxistas, médicos, assadores de frangos, advogados, electricistas, treinadores e dirigentes de todo o género em assumirem todas as suas responsabilidades. Temo pelo bigode. Porque o bigode é uma responsabilidade adjacente ao cidadão português (não especifico homem português porque existem muitas mulheres orgulhosamente preservadoras desta tradição). Cada vez mais jovens passam para a idade adulta e renunciam a este dever cívico. Chega o tempo da emancipação dos pêlos, de se separarem do resto dos colegas que cobrem a cara, de despontarem, de se assumirem com dignidade, determinação e robustez. E o que é que o português faz? Assassina-os sem dó nem piedade. Impede o saudável crescimento, a gloriosa libertação. O bigode não é barba, o bigode não faz dupla com pêra, moscas e afins. O bigode é único. Solitário. (Embora umas patilhas não sejam de desdenhar). O espaço entre o lábio e o nariz só faz sentido se preenchido de pilosidade. Por um bigode hirsuto que dê sentido estético à face humana. Sim, temo pelo bigode. Variações de índole duvidosa põem em risco o nosso património. Bigodinhos à la mosqueteiro, que mais parecem riscos desenhados a lápis. Bigodes combinados com estilos de roupa vanguardista, que definem uma linha ténue distintiva do matarruano da rock star. O bigode nunca poderá estar na moda, o bigode nunca poderá ser uma moda. O bigode está a morrer e nós assistimos serenamente. O meu filho chegará a ver um bigode farfalhudo para além do do seu pai?